— Chic, rica! A metade não pagou entrada...

— Não é preciso escrever cousa alguma, meu caro; entretanto, quando esteve na Europa, enviou lindas cartas aos amigos e... — Quem as leu? — Os amigos, certamente; e, demais, é um médico de grande clínica. Não é bastante?

— Qual laboratório! Qual nada! Tudo isto é pomada! Vou mandar chamar o Nicodemo. Conhece? Pois trata toda a espécie de moléstias de animais com sangria ou óleo de andaiaçu.

A casa era dos outros, o defunto era dos outros. Eu estava ali como um bichinho abandonado, encolhido na prensa que apodrecia.

A culpa foi minha, ou antes, a culpa foi desta vida agreste, que me deu uma alma agreste.

A felicidade, sensação tão volátil, instável, irredutível de homem a homem, ê coisa diferente, e não consente média a abranger centenas, milhares.