— Estão todos malucos. Não embarco, não embarco a esta hora, como negro fugido.

“E achei que é mais amarga do que a morte a mulher, a qual é laço de caçadores, o seu coração rede, as suas mãos cadeias.”

A carne se eriçava, o sangue badalava na artéria. Isso tudo seria gasto pelos vermes.

A casa era dos outros, o defunto era dos outros. Eu estava ali como um bichinho abandonado, encolhido na prensa que apodrecia.

A caveira desdentada era horrível, toda queimada de cigarros, o frontal cheio de buracos que serviam de cinzeiros.

A culpa foi minha, ou antes, a culpa foi desta vida agreste, que me deu uma alma agreste.