– Ai! que preguiça!... que o herói suspirava enfarado.

– Meu filho, cresce depressa pra você ir pra São Paulo ganhar muito dinheiro.

“Orifício” era palavra que a gente escrevia mas porém nunca ninguém não falava “orifício” não.

A glória das letras só as tem, quem a elas se dá inteiramente; nelas, como no amor, só é amado quem se esquece de si inteiramente e se entrega com fé cega.

A morte tem a virtude de ser brusca, de chocar, mas não corroer, como essas moléstias duradouras nas pessoas amadas; passado que é o choque, vai ficando em nós uma suave recordação do ente querido, uma boa fisionomia sempre presente aos nossos olhos.

Consola, talvez; mas faz-nos também diferentes dos outros, cava abismos entre os homens...