(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A adúltera é mais pura porque está salva do desejo que apodrecia nela.

A alegria de perder-se é uma alegria de sabá. Perder-se é um achar-se perigoso.

A alegria é o refluxo do terror.